но это IMHO...
Начало моего последнего романа можно датировать 24 ноября 2006 года. Не то, чтобы я помнил - прото сегодня разгребал полку над кроватью, а там естественно, более личное. Обрывки кветов, карты неущетвующих мест, куски недописанных расказов, забытые дневники, наброки... жалко выкидывать, не хочетя расставаться после того, как снова их нашел. В таких вот бумагах находишь себя годичной давности. Чуть лучше, чуть добрее. Человек, который жил хоть чуточку честно. Находишь написанные другими людьми слова о тебе, пожеланиями оставаться таким же хорошим. И понимаешь, что подвел их...

Наверное такова плата за опыт. А может просто не самая ветлая полоса...